Percebo que o sorriso está indo embora, dando espaço para ao humor ácido, a intolerância.

Já conheço esses companheiros e não quero mais sua amizade!

Não quero deixar de brincar com pequenas coisas e ser feliz com atos simplórios.

Não deixarei que todas as batalhas travadas sejam entregues sem ao menos lutar pela última vez.

(Ariane)

Em Que Fase Da Vida Você Está?

Um amigo do viajante resolveu passar algumas semanas num mosteiro do Nepal. Certa tarde, entrou num dos muitos templos do mosteiro, e encontrou um monge, sorrindo, sentado no altar.

- Por que o senhor sorri ? - perguntou ao monge.

- Porque entendo o significado das bananas - disse o monge, abrindo a bolsa que carregava, e tirando uma banana podre de dentro. Esta é a vida que passou e não foi aproveitada no momento certo, agora é tarde demais.

Em seguida, tirou da bolsa uma banana ainda verde. Mostrou-a e tornou a guardá-la. Esta é a vida que ainda não aconteceu, é preciso esperar o momento certo.

Finalmente, tirou uma banana madura, descascou-a, e dividiu-a com meu amigo, dizendo : este é o momento presente. Saiba vivê-lo sem medo!

Professor Menegatti

Escutatória

Sempre vejo anunciados cursos de oratória. Nunca vi anunciado curso de escutatória. Todo mundo quer aprender a falar. Ninguém quer aprender a ouvir. Pensei em oferecer um curso de escutatória. Mas acho que ninguém vai se matricular.

Escutar é complicado e sutil. Diz o Alberto Caeiro que “não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. É preciso também não ter filosofia nenhuma“. Filosofia é um monte de idéias, dentro da cabeça, sobre como são as coisas. Aí a gente que não é cego abre os olhos. Diante de nós, fora da cabeça, nos campos e matas, estão as árvores e as flores. Ver é colocar dentro da cabeça aquilo que existe fora. O cego não vê porque as janelas dele estão fechadas. O que está fora não consegue entrar. A gente não é cego. As árvores e as flores entram. Mas - coitadinhas delas - entram e caem num mar de idéias. São misturadas nas palavras da filosofia que mora em nós. Perdem a sua simplicidade de existir. Ficam outras coisas. Então, o que vemos não são as árvores e as flores. Para se ver e preciso que a cabeça esteja vazia.

Faz muito tempo, nunca me esqueci. Eu ia de ônibus. Atrás, duas mulheres conversavam. Uma delas contava para a amiga os seus sofrimentos. (Contou-me uma amiga, nordestina, que o jogo que as mulheres do Nordeste gostam de fazer quando conversam umas com as outras é comparar sofrimentos. Quanto maior o sofrimento, mais bonitas são a mulher e a sua vida. Conversar é a arte de produzir-se literariamente como mulher de sofrimentos. Acho que foi lá que a ópera foi inventada. A alma é uma literatura. É nisso que se baseia a psicanálise...) Voltando ao ônibus. Falavam de sofrimentos. Uma delas contava do marido hospitalizado, dos médicos, dos exames complicados, das injeções na veia - a enfermeira nunca acertava -, dos vômitos e das urinas. Era um relato comovente de dor. Até que o relato chegou ao fim, esperando, evidentemente, o aplauso, a admiração, uma palavra de acolhimento na alma da outra que, supostamente, ouvia. Mas o que a sofredora ouviu foi o seguinte: “Mas isso não é nada...“ A segunda iniciou, então, uma história de sofrimentos incomparavelmente mais terríveis e dignos de uma ópera que os sofrimentos da primeira.

Parafraseio o Alberto Caeiro: “Não é bastante ter ouvidos para se ouvir o que é dito. É preciso também que haja silêncio dentro da alma.“ Daí a dificuldade: a gente não agüenta ouvir o que o outro diz sem logo dar um palpite melhor, sem misturar o que ele diz com aquilo que a gente tem a dizer. Como se aquilo que ele diz não fosse digno de descansada consideração e precisasse ser complementado por aquilo que a gente tem a dizer, que é muito melhor. No fundo somos todos iguais às duas mulheres do ônibus. Certo estava Lichtenberg - citado por Murilo Mendes: “Há quem não ouça até que lhe cortem as orelhas.“ Nossa incapacidade de ouvir é a manifestação mais constante e sutil da nossa arrogância e vaidade: no fundo, somos os mais bonitos...

Tenho um velho amigo, Jovelino, que se mudou para os Estados Unidos, estimulado pela revolução de 64. Pastor protestante (não “evangélico“), foi trabalhar num programa educacional da Igreja Presbiteriana USA, voltado para minorias. Contou-me de sua experiência com os índios. As reuniões são estranhas. Reunidos os participantes, ninguém fala. Há um longo, longo silêncio. (Os pianistas, antes de iniciar o concerto, diante do piano, ficam assentados em silêncio, como se estivessem orando. Não rezando. Reza é falatório para não ouvir. Orando. Abrindo vazios de silêncio. Expulsando todas as idéias estranhas. Também para se tocar piano é preciso não ter filosofia nenhuma). Todos em silêncio, à espera do pensamento essencial. Aí, de repente, alguém fala. Curto. Todos ouvem. Terminada a fala, novo silêncio. Falar logo em seguida seria um grande desrespeito. Pois o outro falou os seus pensamentos, pensamentos que julgava essenciais. Sendo dele, os pensamentos não são meus. São-me estranhos. Comida que é preciso digerir. Digerir leva tempo. É preciso tempo para entender o que o outro falou. Se falo logo a seguir são duas as possibilidades. Primeira: “Fiquei em silêncio só por delicadeza. Na verdade, não ouvi o que você falou. Enquanto você falava eu pensava nas coisas que eu iria falar quando você terminasse sua (tola) fala. Falo como se você não tivesse falado.“ Segunda: “Ouvi o que você falou. Mas isso que você falou como novidade eu já pensei há muito tempo. É coisa velha para mim. Tanto que nem preciso pensar sobre o que você falou.“ Em ambos os casos estou chamando o outro de tolo. O que é pior que uma bofetada. O longo silêncio quer dizer: “Estou ponderando cuidadosamente tudo aquilo que você falou.“ E assim vai a reunião.

Há grupos religiosos cuja liturgia consiste de silêncio. Faz alguns anos passei uma semana num mosteiro na Suíça, Grand Champs. Eu e algumas outras pessoas ali estávamos para, juntos, escrever um livro. Era uma antiga fazenda. Velhas construções, não me esqueço da água no chafariz onde as pombas vinham beber. Havia uma disciplina de silêncio, não total, mas de uma fala mínima. O que me deu enorme prazer às refeições. Não tinha a obrigação de manter uma conversa com meus vizinhos de mesa. Podia comer pensando na comida. Também para comer é preciso não ter filosofia. Não ter obrigação de falar é uma felicidade. Mas logo fui informado de que parte da disciplina do mosteiro era participar da liturgia três vezes por dia: às 7 da manhã, ao meio-dia e às 6 da tarde. Estremeci de medo. Mas obedeci. O lugar sagrado era um velho celeiro, todo de madeira, teto muito alto. Escuro. Haviam aberto buracos na madeira, ali colocando vidros de várias cores. Era uma atmosfera de luz mortiça, iluminado por algumas velas sobre o altar, uma mesa simples com um ícone oriental de Cristo. Uns poucos bancos arranjados em “U“ definiam um amplo espaço vazio, no centro, onde quem quisesse podia se assentar numa almofada, sobre um tapete. Cheguei alguns minutos antes da hora marcada. Era um grande silêncio. Muito frio, nuvens escuras cobriam o céu e corriam, levadas por um vento impetuoso que descia dos Alpes. A força do vento era tanta que o velho celeiro torcia e rangia, como se fosse um navio de madeira num mar agitado. O vento batia nas macieiras nuas do pomar e o barulho era como o de ondas que se quebram. Estranhei. Os suíços são sempre pontuais. A liturgia não começava. E ninguém tomava providências. Todos continuavam do mesmo jeito, sem nada fazer. Ninguém que se levantasse para dizer: “Meus irmãos, vamos cantar o hino...“ Cinco minutos, dez, quinze. Só depois de vinte minutos é que eu, estúpido, percebi que tudo já se iniciara vinte minutos antes. As pessoas estavam lá para se alimentar de silêncio. E eu comecei a me alimentar de silêncio também. Não basta o silêncio de fora. É preciso silêncio dentro. Ausência de pensamentos. E aí, quando se faz o silêncio dentro, a gente começa a ouvir coisas que não ouvia. Eu comecei a ouvir. Fernando Pessoa conhecia a experiência, e se referia a algo que se ouve nos interstícios das palavras, no lugar onde não há palavras. E música, melodia que não havia e que quando ouvida nos faz chorar. A música acontece no silêncio. É preciso que todos os ruídos cessem. No silêncio, abrem-se as portas de um mundo encantado que mora em nós - como no poema de Mallarmé, A catedral submersa, que Debussy musicou. A alma é uma catedral submersa. No fundo do mar - quem faz mergulho sabe - a boca fica fechada. Somos todos olhos e ouvidos. Me veio agora a idéia de que, talvez, essa seja a essência da experiência religiosa - quando ficamos mudos, sem fala. Aí, livres dos ruídos do falatório e dos saberes da filosofia, ouvimos a melodia que não havia, que de tão linda nos faz chorar. Para mim Deus é isto: a beleza que se ouve no silêncio. Daí a importância de saber ouvir os outros: a beleza mora lá também. Comunhão é quando a beleza do outro e a beleza da gente se juntam num contraponto... (O amor que acende a lua, pág. 65.)

Desembarcar

Lendo o livro “Ostra feliz não faz pérola” de Rubem Alves, viajo em seus pensamento e tento explorar ao máximo esse momento, no texto Desembarcar, eu posso dizer que embarquei na reflexão sobre o que fala Bernardo Soares quando diz que nosso problema está em nossa incapacidade de desembarcar de nós mesmos, tudo o que virmos e pensarmos nessa vida será uma repetição de nossa mesmice se não forçarmos sair da bolha em que vivemos.

Reclamamos da rotina, mas não abrimos mão dela e do conforto que ela nos proporciona, temos medo de aventurar-se em novos lugares, olhar o mesmo com outros olhos, aproveitar a calmaria e a tempestade.

Nos culpamos por tropeços em vez de aprender com a pedra em nosso caminho. Enfim para aproveitar cada momento da vida, é preciso desembarcar desse trem com a mala vazia, sem medos e mágoas.

Machucaram-te, pois bem perdoe e siga em frente, te fizeram feliz seja gentil e retribua o gesto.

Desembarque e siga em frente!

As aventuras de uma "Foca"

Antes de tudo vale a pena explicar que "foca" é o jornalista em início de carreira, novato e ainda inexperiente. Aquele que escorrega de vez em quando, que se deslumbra com as primeiras pautas, que deixa passar alguns detalhes importantes, ingênuo ainda para as manhas da profissão.

As gafes são sempre hilárias, a primeira gravação do boletim no rádio, perna tremendo, ou melhor, o corpo inteiro tremendo, a voz então falta, você gagueja, pula a linha e o texto perde o sentido, tem também as palavras difíceis que por algum motivo que nem você mesmo entende colocou na bendita lauda e no nervosismo você não consegue pronunciar.

Você como estudante quer sempre ir além das pautas mais do mesmo, ai você resolve entrevistar o secretário da Prefeitura. Toda gentil você liga e se apresenta a secretária nem deixa você terminar e já te transfere para a assessoria, lá eles nem deixam você continuar e desligam na sua cara, mas você não desiste fácil, só depois da quarta ignorada você percebe que tem que mudar a abordagem, em alguns lugares simpatia de estudante não ajuda.

Você liga novamente, não espera nem terminar o Alô  e fala:

- Com quem eu falo?

- José

- José aqui é a Ariane da rádio estação (ter amigo radialista ajuda) estamos com uma pauta sobre multa moral e quero marcar uma entrevista com o secretário no máximo até sexta-feira é possível.

- Claro que sim! Vou agendar com a secretária dele e te retorno em meia hora pode ser?

- Com certeza aguardo seu contato.

No tempo estipulado ele retorna a ligação e você grava a sua matéria, e fica pensando sobre a falta de consideração pelos estudantes de jornalismo, estamos aprendendo, o que custa ajudar né.

No final tudo se resolve, você fica duas horas decupando uma entrevista para usar alguns segundo, e está pronta para novas aventuras e telefones na cara.

Longe Daqui ...Aqui mesmo

É preciso colocar em ordem em tudo , 
Comece pela sua casa
Ordene seu quarto 
Ordene sua mente 
Limpe sua vida de pensamentos ruins 
Aprenda a admirar o belo mesmo com a aparência que ele possa ter .
É dificil aceitar o novo, mas você é capaz
Longe daqui aqui mesmo.
Tudo está a seus pés , só depende de vc fazer acontecer! 

Um amigo - Rubens Alves

Um amigo é uma pessoa com quem se tem prazer em compartilhar ideias de forma tranquila e mansa. Não é preciso estar de acordo.O rosto do meu amigo é igual ao meu rosto. E essa diferença me dá alegria. 
Se convivermos bem como nossos rostos diferentes, por que haveríamos de querer que nossas ideias fossem iguais? Experimentar a diferença de ideias mansamente é uma das evidências de amizade. Assim, se você deseja saber se uma pessoa é sua amiga, pergunte-se: Temos prazer e gastamos tempo compartilhando ideias? Acho que os casais - namorados ou casados de papel passado - deveriam se propor esse teste. Não existe amor que sobreviva só de sentimentos, sem a conversa mansa.